По ту сторону лета

[Акелла]

День одиннадцатый. Семнадцатое августа 2010 года, 11:08

Это было первое холодное утро августа. Такое же холодное, как прошлый вечер… Тот вечер, когда она все же решилась на этот нелегкий разговор, поставила точку… Точку? Точно ли это конец истории, или просто закончилась первая часть? Просмотрен первый фильм, первая серия, а вторую просто не успели доснять… Она отмахнулась от этой мысли, словно от надоедливого комара, поправила висящие на стуле джинсы… Из кармана выпал пистолет-зажигалка. Грустная ухмылка тронула ее губы… Вот и он, сам того не заметив, оставил в ее жизни предмет, который всегда будет напоминать ей об этом лете… Еще один, как и тот засохший цветок между страницами книги, который он подарил ей в первый вечер… Подарил, может быть, больше в шутку, но все же… Она убрала зажигалку в ящик стола и снова задумалась…
Может быть, стоило вернуть ее вчера? Чтобы не оставлять никаких предметов, никаких лишних воспоминаний, ничего… Может быть, тогда это лето через несколько лет начало бы стираться из памяти, словно засвеченный кадр, на котором видны только силуэты и тени… Но она не вернула. Она, отведя глаза в сторону, быстро выпалила это злосчастное «прости, наверное у нас ничего не получится…», пытаясь унять дрожь в руках, выслушала такое же быстрое и равнодушное «да, наверное ты права» и просто выбежала из квартиры… На то, чтобы выйти спокойным шагом, не было сил. На бегу попрощалась с друзьями, пешком спустилась по лестнице… Глотнула прохладного воздуха, и побежала к волейбольной площадке, на бегу набирая номер телефона…
С нее вдруг словно сняли оковы, тянувшие ее к земле. Она бежала, улыбаясь, а по щекам текли слезы… Она не замечала ни улыбки, ни этих слез, ни того, что вместе с этими оковами, с этим грузом, внезапно рухнувшим с плеч, ушло из ее жизни что-то важное… Незаметное, незримое… Ушло не оглядываясь, не давая надежды на следующую встречу, но в то же время и не попрощавшись навсегда…
Еще секунда – и она прижалась к такому родному плечу…
- Ты плачешь? Почему? Может быть, все же не стоило… Может, ты поторопилась с выбором?
Она непонимающе смотрела ему в глаза. Разве она плачет? Поднесла руку к лицу, провела по щеке… Улыбнулась, ничего не ответив, обняла…
- Все хорошо?
- Да… Теперь все хорошо. Все будет хорошо.
- Тогда пойдем, ребята нас ждут.
Они смотрели на луну, такую загадочную и далекую… Смотрели на звезды, поочередно заглядывая в телескоп, обсуждали созвездия и планеты, спорили… Ночное небо казалось книгой, где на непонятном нам языке кто-то написал наши судьбы… Где-то, среди миллиардов сверкающих точек есть и ее звезда… И может быть, вокруг нее вращается планета, где кто-то так же сейчас смотрит на небо и мечтает…
Тот вечер был странным… Он словно вобрал в себя понемногу от всех эмоций этого лета, собрал все краски – и разом выплеснул их на холст, завершая картину… Что-то смазалось, что-то и вовсе исчезло, перестало быть важным и значимым, какие-то очертания только предстоит увидеть и угадать…
Утро оказалось другим. С легким оттенком грусти, желанием прожить это лето заново. Ничего не меняя, прочувствовать снова тот водоворот эмоций и событий, окунуться в него опять, чтобы запомнить все до мельчайшей детали, до сотой доли секунды… Понять все то, что ускользнуло от ее внимания…
Она снова возвращалась в свою привычную жизнь. Возвращалась, уже почувствовавшей жизнь другую, но так и не узнавшей ее в полной мере… И как ни хотелось ей снова стать самой собой, той, которой она была раньше, где-то в глубине души поселился маленький непоседливый солнечный зайчик, словно осколок уходящего лета, который её изменил…

Добавлено через 33 секунды
День двенадцатый. Тридцать первое августа 2010 года, 23:57

Вот и закончилось это лето… Такое пьяное, такое сумасшедшее. Пожалуй, самое необыкновенное лето в ее жизни. Оторван последний листок календаря – и вместе с ним исчезает сказка, словно прочитан последний абзац, закрыта книга… А казалось бы, осталось еще столько недосказанного, столько вопросов хочется задать…
Дым с городских улиц исчез также внезапно, как и появился. А вместе с ним ушло тепло, будто бы только лесные пожары дарили его этому лету. На смену удушающей жаре пришла почти осенняя прохлада.
Зябко кутаясь в плед, она стояла у открытого в ночь окна. Через несколько минут наступит осень… Она всегда любила осень. А сейчас ей совсем не хочется снова встретиться с ней. Что же случилось?..
Включив настольную лампу, она села за стол, не закрывая окна. Достала из ящика стола книгу, перевернула пару страниц и погрузилась в чтение. Её совершенно не заботило то, что завтра первый день учебы, что предстоит рано проснуться и, снова превращаясь в робота, выполнять по кругу все необходимые задания… В это мгновение она жила прошлым. Тем самым, в котором до осени еще два долгих месяца, где можно не думать о проблемах и обязанностях, где можно ложиться под утро, а через пару часов вновь просыпаться навстречу новому дню…
Она перевернула очередную страницу, и вдруг замерла. Там, между страниц, лежал засохший цветок. Тот самый, про который она уже и думать забыла. Эта летняя история в последние недели стала такой далекой и ненастоящей, и порой ей казалось, что она все придумала сама. И вот… Горячая волна поднялась откуда-то со стороны сердца, заливая щеки алым… Ей вдруг показалось, что она вспыхнула, словно спичка и вот-вот сгорит, исчезнув… Повинуясь внутреннему голосу, она поднесла этот цветок к лицу, внимательно разглядывая его… А потом вдруг сорвалась к окну, и взмахнув рукой, выбросила его в переплетения ветвей сирени, растущей под окном. И тут же на глаза набежали слезы… Она и сама не знала, зачем выбросила этот ни в чем не повинный цветок… Наверное, это просто была попытка избавиться от вновь нахлынувших воспоминаний. Словно не будет цветка – и она все забудет, это время уйдет из её памяти, тихо притворив за собой дверь…
Напрасная попытка.
Закрыть окно, выключить лампу… Накрыться одеялом с головой, чтобы не видеть и не слышать окружающего мира, ничего и никого… Заглянула в комнату мама, тихо покачала головой и вышла… Хорошо, что она ничего не знает… Она бы не поняла ее. Хотя кто знает…
Как часто нам кажется, что история закончилась, мы поставили точку, пропустили строку и крупными буквами вывели «КОНЕЦ». И, спокойные, отправились спать, забыв закрыть тетрадь, не перевернув страницы. А ночью все наши сокровенные желания на цыпочках выходят в наши сны… И ветер, залетевший в комнату, повинуясь их неслышным мольбам, мелким почерком выводит чуть ниже «первой части».
Ничего не заканчивается. Ни у одной из наших жизненных историй нет конца – они перетекают одна в другую, изменяясь, сливаясь, раздаиваясь и сплетаясь… Каждая история продолжается по-своему. Даже если этот человек исчез из вашей жизни – ваша история продолжается, вы вспоминаете друг о друге. Пусть даже раз в десятилетие, мимоходом – но вспоминаете. И вы живете друг без друга, тем самым продолжая начатую когда-то историю… Кто сказал, что нужно обязательно быть вместе, чтобы она продолжалась? Самые интересные истории, подчас, это истории разлук и расставаний длинною в целую жизнь…
Она не спешила ставить точки. Она всегда ставила многоточия, словно протягивая шаткий мостик из недосказанных слов в прошлое, в которое так хотела вернуться…

[Акелла]

Осень. День первый. Седьмое сентября 2010 года, 22:15

А мостик в прошлое все-таки появился… Пусть на один день, нет, даже на пару часов… Она вновь почувствовала, что тихо сходит с ума, что в ней словно живут два человека. Уворачивалась от его поцелуев, выскальзывала из объятий, а сердце бешено колотилось где-то в горле… Умоляюще смотрела - мол, ну что же ты ничего ему не сказал? На что получила вполне понятный и оправданный ответ – ты должна сама во всем разобраться… Иначе потом можешь пожалеть.
Но как, как тут можно разобраться, когда он так близко и просто хочется заглушить внутренний голос, закрыть глаза и жить, как живется сейчас, в данную минуту, без оглядки на время и на мнения людей, не задумываться о последствиях…Последнее слово будто бы отрезвило ее. Достаточно, достаточно с неё этих последствий! Он об этом забудет с наступлением утра, а она… Что она? Снова ждать, верить и надеяться на что-то? Слишком часто она верила, когда верить было нельзя… Песни сменяли одна другую, и она продолжала танцевать. Холодная сентябрьская ночь отступала под властью веселья, куртки давно были брошены на стулья и забыты. Ей было и жарко, и холодно одновременно. Она словно заморозила внутри себя то новое, непонятное чувство, не дав ему вырваться на волю…
Она стояла в темноте на втором этаже недостроенной дачи и смотрела на огни города невдалеке. Внизу, в сгущающихся сумерках, продолжали танцевать и веселиться её друзья. А ей вдруг стало смертельно скучно, захотелось остаться одной и подумать… Да нет, даже скорее помечтать. Хоть на полчаса исчезнуть из такого знакомого реального мира, где постоянно приходится выбирать, обдумывать и анализировать… Она пыталась здесь жить чувствами и заплатила за это слишком большую цену. Это не тот мир, в котором можно всем и всегда говорить правду, даже отвечая на вопрос. Просто потому, что, задавая его, человек сам уже заранее знает, что хочет услышать в ответ. Ему не нужны ваши размышления и точки зрения, ему нужно лишь подтверждения своей правоты, и не более. Когда мы понимаем это – мы учимся врать. Просто для того, чтобы сберечь свое время и нервы, чтобы из-за подобных пустяков не портить отношения с близкими людьми. Это не тот мир, где, никому не делая зла, можно не бояться, что оно не вернется к тебе или твоим близким. Зло – оно порой слепо, и не выбирает своей жертвы. Еще страшнее, когда это зло несут люди, по какой-то, только им ведомой причине, считающие себя если не богами, то уж точно их посланниками на земле, которым позволено вершить людские судьбы по своему усмотрению… Это не тот мир, где взаимная любовь проходит через все препятствия… Не всегда…
Услышала за спиной шаги, повернулась… И тут же поцелуй обжег её губы. И всё исчезло. Она была уже не здесь… Да и она ли это была? На секунду, всего на секунду её разум потерял контроль над ситуацией, уступив место эмоциям… А уже руки вспорхнули на плечи, уже хотелось прижаться к нему, затаить дыхание… И ждать, когда же случится чудо. Вот, вот оно, то самое ожидание чего-то необыкновенного, то, что тянуло ее к нему, не давало забыть! Но следующей секунды было достаточно, чтобы все осознать… и испугаться. Оттолкнуть его и прошептав «Прости, я еще ничего не решила…» кинуться прочь, бегом спуститься по лестнице и, врезавшись в танцующих друзей, присоединиться к ним. Лишь только один внимательный взгляд скользнул по ее лицу…
И снова и снова он оказывался рядом с ней, танцевал, пытался обнять… Она уходила, стараясь чтобы это не выглядело слишком грубым. Он что-то говорил ей, о чем-то спрашивал… До её сознания долетали лишь обрывки фраз… Её собственные мысли, когда-то высказанные в разговоре, соотнесение с ними нынешней ситуации… Предложение все начать сначала. Что начать? Что между ними было? Как назвать все это лето? Она не знала.
Праздник приближался к концу. Она сидела в садовом кресле и смотрела в огонь, тщетно пытаясь уловить обрывки разговора… О чем они говорят? Зачем? Что из этого выйдет? И леденящий страх волнами накрывал её душу…
Она знала, что утром все будет по-другому. Он уже не захочет все начинать сначала… Почему так происходит? Никто не даст точный ответ. Может быть потому, что в чем-то мы боимся признаться даже самому себе и можем сказать только после выпитого алкоголя? Или же он просто выводит на первый план все наши желания, прикрывая их различными масками… Ей не хотелось об этом думать. Она вдруг поняла, что счастье – рядом. Счастье не приходит, оно прилетает, но прежде чем опуститься к нам на плечо обязательно смотрит в глаза. Может быть, поэтому счастье часто пропускает тех, кто бродит по улицам, с грустью опустив взгляд, или вглядывается в прошлое, надеясь отыскать свое будущее счастье там…

Добавлено через 37 секунд
Осень. День второй. Третье октября 2010 года, 15:08

Она тщетно пыталась успокоиться. Настроения что-то отмечать не было совершенно… Но придется. Снова надеть маску, улыбаться, встречать гостей… Принимать поздравления. А на самом деле хочется забиться в самый темный угол и сидеть там… Или снова сбежать из дома и быть рядом, как вчера… Он заболел в её день рождения, и она осталась с ним. Какой уж тут праздник…
На следующее утро всё же передумала – было неудобно перед друзьями, да и нужно было отвлечься… Только как-то ускользнул от её внимания тот факт, что она останется одна. Надежда только на друзей… Только не сорваться…
Словно услышав её немые молитвы, вернулась мама. И вдруг стало так спокойно и хорошо… Как в детстве – упадешь, разбив коленку, и уже слезы на глазах. А мама подойдет, поцелует – и боль уходит, и мы уже снова смеемся, рисуя зеленкой на ноге узоры… С возрастом такие простые, но такие важные моменты мы почему-то перестаем замечать. Становимся слишком самостоятельными, слишком независимыми… И осознание того, как важно нам было присутствие близких в нашей жизни, приходит порой слишком поздно… На глазах закипали слезы. Смахнув их тыльной стороной ладони, она отправилась на кухню…
Слишком часто в последнее время она стала плакать. Что это? Проявление слабости и расшатанных до предела нервов, или же она снова возвращается к себе – той робкой, стеснительной девочке, которой она была до тринадцати лет? Той, которая не могла сдержать слез, услышав красивую песню или прочитав книгу, для которой все эмоции были просты и понятны – для нее заплакать в ответ на обиду было так же естественно, как и дышать. Но только наедине с самой собой, не показывая никому своей боли. Потом и оставаясь одна, она сдерживалась. И научилась, в конце концов, обходиться без слез… Но вскоре стала замечать, что и на радостные события она реагирует уже не столь открыто и свободно, как раньше. Она научилась скрывать не только обиды, но и радость. Скрывать не от кого-то – от самой себя…
А сейчас она плачет чуть ли не каждую ночь… Он не был для неё обезболивающим, как вначале показалось ей, нет. Он стал для неё наркотиком. Ей необходимо было видеть его, думать о нем, говорить о нем… И когда она сама себе перекрыла все возможные контакты – наступил период ломки… От этого слова её передернуло. Ну и сравненьице… А ведь и в самом деле – на какое-то мгновение его стало слишком много в её жизни. Слишком. Передоз. Теперь потихоньку наступает выздоровление. Медленно и мучительно.
Она с замиранием сердца ждала условленного часа. Сейчас придут друзья… и он. Почти месяц она избегала совместных встреч, в страхе, что снова повторится та история… Что же будет сегодня?
Ничего. Ничего не случилось, кроме пары быстрых внимательных взглядов… и предложения как-нибудь сходить вновь на дачу, посмотреть на звезды, отчего поднялись со дна души обрывки воспоминаний о недавних событиях…
Еще пара часов – и наконец она одна, надежно спрятавшись за стенами своей комнаты, словно за стенами замка, крепко обняв плюшевого медведя, упрямо борется с сомнениями и грустью. Она все сделала правильно… Правильно. Правильно! Порой эти слова становятся для нас заклинанием, которое призвано заглушить наш внутренний голос, голос наших желаний… Мы твердим их, словно молитву, в надежде, что они воплотятся в жизнь и то однажды принятое нами решение окажется единственно верным…
А во сне она вновь становилась другой… И поезд пронзительно синего цвета увозил её прочь от распахнутых в летнее небо серых глаз, в которые она так старалась заглянуть, но все же не смогла…

[Акелла]

Осень. День второй. Третье октября 2010 года, 15:08

Она тщетно пыталась успокоиться. Настроения что-то отмечать не было совершенно… Но придется. Снова надеть маску, улыбаться, встречать гостей… Принимать поздравления. А на самом деле хочется забиться в самый темный угол и сидеть там… Или снова сбежать из дома и быть рядом, как вчера… Он заболел в её день рождения, и она осталась с ним. Какой уж тут праздник…
На следующее утро всё же передумала – было неудобно перед друзьями, да и нужно было отвлечься… Только как-то ускользнул от её внимания тот факт, что она останется одна. Надежда только на друзей… Только не сорваться…
Словно услышав её немые молитвы, вернулась мама. И вдруг стало так спокойно и хорошо… Как в детстве – упадешь, разбив коленку, и уже слезы на глазах. А мама подойдет, поцелует – и боль уходит, и мы уже снова смеемся, рисуя зеленкой на ноге узоры… С возрастом такие простые, но такие важные моменты мы почему-то перестаем замечать. Становимся слишком самостоятельными, слишком независимыми… И осознание того, как важно нам было присутствие близких в нашей жизни, приходит порой слишком поздно… На глазах закипали слезы. Смахнув их тыльной стороной ладони, она отправилась на кухню…
Слишком часто в последнее время она стала плакать. Что это? Проявление слабости и расшатанных до предела нервов, или же она снова возвращается к себе – той робкой, стеснительной девочке, которой она была до тринадцати лет? Той, которая не могла сдержать слез, услышав красивую песню или прочитав книгу, для которой все эмоции были просты и понятны – для нее заплакать в ответ на обиду было так же естественно, как и дышать. Но только наедине с самой собой, не показывая никому своей боли. Потом и оставаясь одна, она сдерживалась. И научилась, в конце концов, обходиться без слез… Но вскоре стала замечать, что и на радостные события она реагирует уже не столь открыто и свободно, как раньше. Она научилась скрывать не только обиды, но и радость. Скрывать не от кого-то – от самой себя…
А сейчас она плачет чуть ли не каждую ночь… Он не был для неё обезболивающим, как вначале показалось ей, нет. Он стал для неё наркотиком. Ей необходимо было видеть его, думать о нем, говорить о нем… И когда она сама себе перекрыла все возможные контакты – наступил период ломки… От этого слова её передернуло. Ну и сравненьице… А ведь и в самом деле – на какое-то мгновение его стало слишком много в её жизни. Слишком. Передоз. Теперь потихоньку наступает выздоровление. Медленно и мучительно.
Она с замиранием сердца ждала условленного часа. Сейчас придут друзья… и он. Почти месяц она избегала совместных встреч, в страхе, что снова повторится та история… Что же будет сегодня?
Ничего. Ничего не случилось, кроме пары быстрых внимательных взглядов… и предложения как-нибудь сходить вновь на дачу, посмотреть на звезды, отчего поднялись со дна души обрывки воспоминаний о недавних событиях…
Еще пара часов – и наконец она одна, надежно спрятавшись за стенами своей комнаты, словно за стенами замка, крепко обняв плюшевого медведя, упрямо борется с сомнениями и грустью. Она все сделала правильно… Правильно. Правильно! Порой эти слова становятся для нас заклинанием, которое призвано заглушить наш внутренний голос, голос наших желаний… Мы твердим их, словно молитву, в надежде, что они воплотятся в жизнь и то однажды принятое нами решение окажется единственно верным…
А во сне она вновь становилась другой… И поезд пронзительно синего цвета увозил её прочь от распахнутых в летнее небо серых глаз, в которые она так старалась заглянуть, но все же не смогла…

Добавлено через 3 минуты
Осень. День третий. Десятое октября 2010 года, 00:08

Настала пора подводить итоги. Её раздумья и так уже слишком затянулись, пусть даже никто не догадывался об этом… Сейчас, сидя среди друзей возле костра, ей и предстоит сделать окончательный выбор, который, по их мнению, она, наверное, сделала еще два с лишним месяца назад. Сделать выбор – и уже не отступать от намеченного пути. Как бы ни было тяжело, как бы ни хотелось оглянуться – идти вперед.
И она прощалась. Он сидел рядом, о чем-то спорил с друзьями, что-то спрашивал, а она отвечала, наверное, невпопад… Она смотрела украдкой в его глаза, запоминала улыбку, жесты… Собирала все в маленький солнечный зайчик, которому отныне суждено быть запертым где-то в самом дальнем уголке памяти вместе с воспоминаниями об этом лете, и иногда, словно взбунтовавшись, пытаться вырваться на свободу…
Она сидела к костру слишком близко и слишком глубоко задумалась. И почувствовала, что танцующее рядом пламя начинает обжигать ноги не сразу. Тихо ойкнув, она попыталась развернуться, но он уже помог ей… И на секунду задержал на коленях свою руку. Потом улыбнулся, прямо посмотрев в глаза, как будто бы ничего не произошло, и снова вернулся к разговору… Пара секунд, ничего не значащий жест, момент, о котором он забудет через пару минут… Если уже не забыл. А она собирает из таких моментов историю… Историю чего? Сумасшествия? Страсти? А может быть, любви?
Кто сможет с точностью сказать, где проходят грани между ними? Где заканчивается любовь и начинается страсть, где страсть плавно перетекает в сумасшествие?.. Одно только она знала точно – эта история – такая короткая и запутанная, непонятная и сумбурная – важна для неё. Наверное, даже слишком, не так, как бы ей хотелось…
Еще пара взглядов – и пора возвращаться домой. Решение принято, прощание состоялось, пусть даже знает об этом она одна.
Лето ушло, унося с собой те события, но успело шепнуть осени пару фраз про них… И отголоски его еще не раз напоминали о себе среди осенних листопадов и серых дождей…

Добавлено через 4 минуты
Эта история не закончилась, как, впрочем, и все истории, начавшиеся когда-то на Земле. Такая история есть в жизни у каждого. Кто-то готов говорить о ней с утра до ночи, стоит только спросить, кто-то, напротив, так глубоко спрятал это, что недоуменно покачает головой в ответ на ваш вопрос… А поздно вечером, когда останется наконец один, откроет старый фотоальбом, найдет на книжной полке заветную книгу, а может быть откроет историю переписки на компьютере… И будет вспоминать. Вспоминать грустно и с улыбкой, со слезами на глазах или посмеиваясь над своими поступками…
Вспомнит, и рука потянется к телефону, набрать номер, до сих пор не стертый из памяти, но по которому не звонили уже много лет… Кто-то, тяжело вздохнув, тут же положит трубку на место, кто-то наберет номер и будет вслушиваться в длинные гудки или равнодушное «Абонент временно недоступен», кто-то будет молчать в трубку… Кто-то заговорит срывающимся от волнения голосом…
Что буду делать я? Не знаю. Возможно потому, что истории не имеют конца. А я все же по привычке продолжаю ставить в конце главы многоточия…

Добавлено через 4 минуты
Вот такая история...