Молитва

[Ингви]

Туман

Я не знаю, что со мной…
Жизнь мою застилает туман!
Он дурманит и манит… Своей пеленой
Накрыв с головой, играет со мной…
Меня окрестил он любимой женой
И держит за крепкой незримой стеной.

А может, он пьян, бессовестно пьян…
И пьяная ложь порождает обман?

Я не знаю, что происходит…
Что со мною ты сделал туман?
Его какофония душу изводит,
Как самый прекрасный, но все же дурман.

Иначе, по праву, развею я ложь!
Изводишь, изводишь, но не проведешь!
Закрою, разрушу, повешу замки.
Себя сберегу от туманной тоски.


И снова на поиск, и снова в полет…
А рядом, мятежный, и сумрак ползет!
Но я не позволю мороку напасть,
Его разгадала я тайную страсть!

17.11.2004 11:10

[irkamoya]

"Я не знаю, что со мной...
В голове туман сплошной,
Если ты словечко скажешь мне..." (с)

Твое стихотворение мне понравилось!

[Ингви]

Это неожиданно... Я думала, что оно слишком личное и не будет понято, а поэтому не понравится.
Удивлена... Благодарю... Это самое приятное из чувств

[Ингви]

Любовь – это то, о чем стоит сожалеть, когда ее нет.

- Ты жив? Глаза твои открыты,
Но ты не видишь ничего.
Ты жив? В душе тобой забытой
Приют для страха одного.

- Я жив! Я вижу мир без тени,
Прикрас, любви и прочей лжи.
Я жив! Но раз склонив колени,
Лишился я своей души.

- Ты мертв?

- Да нет же… Просто болен.


29 июня 2006

[Ингви]

Мое сердце разбилось о лед,
И к молитвам осколки глУхи,
Вряд ли кто-то его соберет,
Разве только поранит руки…

[громышка]

Ты жив? В душе тобой забытой
Приют для страха одного.



Отличные строчки, они мне напомнили моего друга, он никого не любит, никому не верит, он боится людей пускать в свою душу.

[Ингви]

Главное, чтобы он не утверждал при этом, что у него неизлечимая форма аллергии на любовь... Его, случаем, не Игорем зовут?!


Спасибо, что понимаешь...

[громышка]

Нет не Игорем.Просто он не верит людям вообще, и не принимает их.

[Ингви]

Это беда...

[Ингви]

Тайна воды.

Темная комната. Стул. Кровать.
Шторы не пустят ни лучика света.
Воздух застыл. Время сказать –
Бедный художник жил в комнате этой.

Только одно привлекало его:
Холст, и на берег в любую погоду -
Он не желал писать ничего,
Он рисовал исключительно воду.

Стеклом прозрачным волны стаей
Рябят, с дожинками играя.
То нежно-нежно голубая,
То вдруг чернеет, закипая…

Грозит накрыть, и мир всклокочен
И сотни острых брызг-пощечин,
И в косы молнии вплетает...
И всякий раз она другая…

На утро, привычно отправившись к морю,
Он слушал его мелодичную песнь,
Но только шум волн не спасает от горя,
Хоть что-то родное в приливе и есть.

«А может, мне ближе к воде подойти? -
Подумал художник и к морю шагнул,
Вдруг чудо свершится разгадке прийти»,
Сказал он, и руки к воде протянул.

Когда же коснулся худою рукой,
Он глади прибрежной, глади морской,
Во взгляде его что-то стало другим:
Осмысленным, будто он не был слепым…

Он воду увидел и тихо сказал:
«Так вот почему я тебя рисовал…»
Последний шаг сделал с улыбкой живой
И тотчас, счастливый, исчез под водой…