Письма в прошлое

[lesechka]

*.**.****

Грусть - она такая же липкая, как первый, ещё, осенний снег, что выпал позавчера. Такая же мокрая, сырая. Пробирается в сердце, располагается там, заполняя всё своей сыростью. И сколько бы я не куталась в тёплое одеяло, ни заливала её горячим чаем с ароматом земляники – она не уходит. Кажется, она поселилась надолго.
Я повстречала её в тот момент, когда раскинулся мост между прошлым и настоящим. И вот, я, иду по нему, оставляя следы сообщений и всматриваясь в густые туманные горизонты. И каждая секунда пребывания на этом мосту кажется бесконечной.
Раньше я полагала, что мосты служат для созидания. Дают возможность БЫТЬ, там или здесь, расширяют пространство.
А может не каждый мост можно перейти? Или не нужно? Дойти до середины и повернуть обратно!?

P.S. Порой, молчаливое пребывание человека, помогает пережить минуты невзгод. Пусть даже этот человек и прячется за множеством электрических проводов и сложных компьютерных программ.
Грустно… Холодно… Осень…

*.**.****
…Ещё недавно мой мир был полон обыденного, повседневного бытия., такие обычные дни, недели, месяцы, годы… А потом, потом приоткрывается дверь, нет – страничка и… и на меня обрушивается лавина из сотен разрозненных воспоминаний. Стрелки часов замедляют свой бег. День начинает тянуться, и каждое из сотен воспоминаний пульсирует всё сильнее, а тысяча воображаемых разговоров не даёт покоя. Обретая в конечном итоге законченную мысль, в виде предложений, сначала в голове, ну, а потом,… потом я как вор захожу на твою страничку, но уходя, ни чего не забираю, а напротив – оставляю, след из множества русских букв и цифр.
Здесь во мне просыпается меленький ребёнок, симпатичная девочка, которая всё ещё существует где-то внутри меня. Вот она то и начинает втайне от окружающих творить эти волшебные мгновенья, расставляя буквы в порядке ведомом только ей.
Отчасти эгоистично, вторгаться туда, где тебя не ждали., оставлять то, что не просили. Как и любое из преступлений – это тоже может быть наказано, стоит лишь, поставить галочку в чёрном списке – и не будет повода расставлять многоточия в собственной памяти. Но для этого надо хотя бы раз сложить знакомые буквы и понять что эти воспоминания не твои…


*.**.***

…Взяла томик Шекспира, тот самый что так и не вернула тебе. И не смогла устоять перед желанием написать тебе…
Интересно о чём были твои мысли по прочтение моего сообщения? Любопытство? Приятные нотки тщеславия? Или, быть может, внезапное раздражение? Сколько минут ты посвятил пыльным полкам прошлого? А может, преодолев естественное любопытство, ты вспомнил слова О.Уальда о том, что оглядываясь на своё прошлое, не заслуживаешь будущего? И с тем не возвращался к данной теме.
Что мешало тебе вспомнить имя, множество женщин или ничтожный след в твоей жизни что оставила я? (я даже не знаю что было бы мне приятнее?) А может, холодный мужской разум подсказывал, что не стоит посвящать этому время?...
Взглянув на полки с книгами, я не вольно вспомнила, где стоял этот томик Шекспира у тебя дома. Интересно, что ты сейчас читаешь? А может семейные хлопоты всё меньше оставляют времени на книги? И лишь сборник кроссвордов за ужином по-прежнему пытает ум?...
Какой нелепой была наша последняя встреча, помню лишь, что так и не воспользовалась твоим предложение зайти в гости.
Так много прошло времени с тех пор. Время - оно ко всему равнодушно, оно уносит всех, унесло и нас, ни дав даже случайной возможности встречи. За это время я тоже примерила на себя новую роль - матери и жены.
Уже очень поздно…стук клавиатуры разрушает волшебную тишину ночи. А мыслей по-прежнему в голове так много что требуется усилие, чтоб они не перебивали друг друга.
А ещё лучше бокальчик холодного вина, он бы точно внёс равновесие. А помнишь то домашнее вино что мы пили у тебя дома?
Вот пожалуй и всё… пойду уберу Шекспира на место, а то ностальгия вылилась в очередное бесцеремонное вторжение в твою жизнь.

P.S. …А. Моруа полагал, что дружба между мужчиной и женщиной возможна при наличие «золотого гвоздя». Нас это редкое ювелирное изделие уже скрепляет.
Но изменились ли нравы со времён Моруа не знаю! Перечитанная классика всё больше подтверждает истинны. Я не рискнула бы тебе сказать какую книгу я прочитала последней (она бы резонансом вошла в наш или правильнее сказать в мой разговор, убивая своей современностью), но скажу, что предпоследней перечитала Булгакова «Мастер и Маргарита» и сделала вывод, что в мире по-прежнему много искушений и последнее из них - интернет.

*.**.****

Сегодня была в гостях у осеннего леса. Чувственная осенняя красота поражает своим великолепием, но навивает грусть.
Гуляла, вдыхая прохладу осеннего дня, рассматривая искрящуюся на солнце изморось, унылые грибочки, которые уже утратили надежду на то, чтобы порадовать кого-то своим грибным ароматом, слушала прощальные трели птиц.
Специально ушла подальше от всех, чтоб ни кто не мог помешать побыть наедине с собой. В такие минуты единения с природой хочется думать о чем-то далёком, возвышенном, не сегодняшнем. Уносится в прошлое, к дорогим сердцу воспоминаниям. Занимаясь в жизни всевозможными накоплениями, мы не осознаём, что самые бесценные коллекции – это наши воспоминания.
Вот я и ответила на вопрос, который ты наверняка себе задавал, прочитав ни одно моё сообщение. Ты, дорогое для моего сердца воспоминание.
Перебирая бесчисленные мысли, наткнулась на ту, что заставила написать тебе. Ещё раз и ещё раз задавая себе этот вопрос поняла – это чувство недосказанности… Поняла это стоя у обрыва реки, где густая, тёмная вода ударялась о камни, рассыпаясь миллионами брызг. Смотрела на этот вечный источник жизни и думала: вода, река, весна…это то, что нас с тобой, объединяет во множестве воспоминаний ушедших лет. Наверное, было бы навязчиво углубляться в них здесь и сейчас на просторах электронной почты…
Порыв слов из сегодняшнего вырвал меня у воспоминаний. Грустно.

P.S. Было приятно гулять в холодном осеннем лесу окутавшись в теплоту воспоминаний.

*.**.****
…Ночью была на концерте у Матушки Природы. Она представила симфонию ветра и дождя. Классический репертуар осени.
Зрительным залом бала комната, полная ночной таинственности, погруженная в её неповторимую темноту. Сценой – всё многообразие пространства за окном. Красивые струящиеся шторы с золотым ламбрекеном дорисовывали образ музыкального зала.
Концерт начался ещё днём, и совсем навязчиво зазвучал ночью и все кто не успел в гости к Морфею стали невольными слушателями осенней музыки.
Я не её поклонница! В осенних нотках много печали и грусти. Её музыка звучит неизбежно, не оставляя право выбора.
Смело и громко барабанит по окнам и подоконникам, в дуэте с завывающим ветром. Это парочка способна смыть любую надежду.
Другое дело весна. Её музыка нежная, звучит едва слышно. А если берёт высокие нотки, то оставляет после – чистоту разряженного воздуха. Под весенним дождём хочется гулять, наслаждаясь его тёплыми каплями. Радоваться, любить, улыбаться, надеяться!
Нам с тобой доводилось вместе видеть все времена года.
Гулять под чистым небом лета, усыпанным звездами. Помню, ты показывал мне на большом небосводе созвездия, называл их, а я в тайне думала, как можно запомнить столько причудливых названий, да ещё и знать где они находятся. Полагаю, что тем, кто взмывает к облакам на железных птицах – это легче даётся!
Ты согревал мои руки зимой, прощаясь у подъезда. Твои большие ладони обнимали мои, ты прятал их у себя в карманах, и становилось тепло.
Весну нам довелось встречать вместе на лоне природы, укрываясь ночами в объятьях друг друга.
Вот осень… Я как-то о ней мало помню. Её дожди смывают воспоминания.
P.S. А ты помнишь осень!? Или тебе больше запомнилась весна!?


*.**.****

…Утро – оно бывает добрым, нежным, хмурым, солнечным, радостным.
Мне особенно дороги тихие воскресные утренние часы на даче.
Маленький клочок своей земли это такой же атрибут российского человека, как и маленькая квартира в городе. При общности размеров рознит их, пожалуй, лишь внутреннее ощущение большего пространства первой.
Иной раз приезжаю на дачу и понимаю, что от переполняющего меня чувства привязанности к этому месту я готова обнять дом, завалиться на землю, примерив на себя счастливую улыбку.
Дача это то место, куда я сбегаю от повседневности городской жизни. Пыли, шума, забот. Это возможность начать начатое в сотый раз и в каждый раз получать удовольствие. Это место где нет грусти, где всегда весна. Надежда. И не важно, какое время года, ведь, даже зимой она согревает атмосферой своего тепла.
Утренние часы особенно приятны, а потому безгранично любимы. Нет ничего более приятного, чем просыпаться от ветки сирени, которая стучится в окно, напоминая, что пора вдыхать её аромат. От весёлого перезвона птиц. От бездомного кота, который жалобно мурлычет под дверью, в надежде на людскую доброту. От единственного лучика света, что пробрался сквозь шторы и щекочет лицо. Приятно проснуться в гармонии с природой, выйти на веранду и быть обласканным нежным утренним солнцем, улыбнуться себе и миру самой простой детской улыбкой. За эти минуты счастья, когда все проблемы кажутся ничтожными, когда мир принадлежит только тебе я готова платить ей своей преданностью, приезжая в холодные зимние выходные, просто чтоб быть там, дышать её атмосферой, а уезжая благодарить за подаренное ощущение гармонии.

P.S. С добрым утром!