Авария

Если на душе плохо, надо писать письма… Писать письма тому, кто их никогда не сможет прочесть. Так ты выпускаешь своих демонов на прогулку. Кто знает, может, им понравится гулять, и они больше никогда не вернутся… Можно написать такое письмо и сразу же спрятать. Если кому-то в руки попадет эта дребедень, призраки поселятся и в ЕГО сердце. Прячь эти листы. Но никогда не сжигай. Сжигая свои мысли, сожжешь часть своего сердца. Просто напиши письмо тому, кто его никогда не получит. Я писала это письмо...

Когда он уходит, ты сходишь с ума. От горя, от ревности, от обиды. Он, такой нежный, такой трогательный, такой любящий — он просто не мог этого сделать. Сначала ты просто не понимаешь, что произошло — обзваниваешь его друзей, знакомых, опрашиваешь подруг, думая, что с ним что-то случилось. Но те лишь разводят руками или мычат, что недавно видела, но «не очень уверена, когда точно». Ты начинаешь думать о самом страшном: его сбила машина, у него серьёзные неприятности, он попал в больницу, он… Любящее...

и между нами воздух разорван на обгоревшие части, а помнишь, месяцев шесть назад, мы с тобой были как близнецы сиамские люблю/ненавижу/забыла – нужное подчеркнуть меня тошнит октябрем, промокшим от талой воды не дыши мне в шею, ты знаешь, что я потом превращаюсь в воск расплавленный я на полюса развернута – 17 дюймов неба стерла умница – не пишу, не звоню, не смотрю не читаю твою почту, не захожу в твою icq. а еще я учусь быть такой, какой ты хотел меня видеть трезво смотреть на вещи и как ты всех...

Жизнь, сука, вещь простая. До дикости. До абсурда. А ещё мы слишком недооцениваем силу человеческого воображения! Моего в том числе. Долго. С самого приезда. Даже ещё раньше. Винила себя. Думала что сама виновата. Если не во всём, то во многом - это точно. Всё проанализировала. Разобрала ошибки. Поняла какая дура. Вообщем пиздец. А потом. А потом всё до дикости просто. И даже забавно. Всего пару сообщений. Не мне. Прочитала. Поняла. Мы нахуй друг другу не сдались. Ещё с самого начала. Никто не виноват....